Ребята, сядем-ка за чаркой,
В кружок составив факела,
Послушаем, как будет шаркать
По полу старая метла.
Да как, кляня подводных бестий,
Зкашляет, прищуря глаз,
Наш одноногий квартирмейстер,
И долгий заведет рассказ.
Про флибустьеров и про раны,
Про мервецов, сундук и ром,
Про то, как Метку капитану
Вручали - был лихим вором...
Про те огни святого Эльма,
Что разгораются в грозу,
Про то, как Роджер щурит бельма,
Про бриг с химерой на носу.
Про тот, что - знает каждый малый! -
От носа до кормы одет
В полипы, губки и кораллы,
Походит к суше раз в семь лет.
И заскрипят гнилые шканцы,
Канат скользнет на кабестан,
И борт Летучего Голландца
Покинуть сможет капитан.
"Зачем, старик, морскому бесу
На берег? В гости ко врагу?"
"И, братцы! Он свою невесту
Оставил ждать на берегу..."
Легка ли доля той, что Дьявол
Морской изволил полюбить?
Он так молил, пока б он плавал,
Любовь и сердце сохранить...
Она, я слышал, улыбалась,
И обещала верно ждать.
А он - все в море. Шутит малость
Да просит письма передать...
"И что же? Ждет его зазноба?"
Старик зевнул, прикрывши рот,
Отпил глоток хмельнго рома,
И молвил: "Ну, должно быть, ждет..."
