Грустное, не мое стихотворение.
Надоело... Я устал притворяться.
Коль поймете - не осудите строго...
Ну, какой я капитан, что вы братцы?!
Отправляйтесь без меня, ради бога!
Грани жанра не увяжешь с судьбою...
Жизнь придумаешь себе поподробней...
И ведь было это все не со мною,
Но от первого лица петь удобней.
Я особо и не врал, право слово,
Мне и штилей и ветров - даже слишком.
Что касается штормов, безусловно,
Мне о них известно только по книжкам...
Все моря мои на контурной карте,
Разрисованы старательно, с толком.
Я писал стихи в каком-то азарте
И себя считал просоленным волком!
Океан ко мне влился сквозь стены,
И я впитывал раскрывшейся кожей
Крики чаек, клокотание пены,
Раздававшейся где-то в прихожей...
Что поделаешь, вот так все и было.
Век в матросной суете, на кровати...
Мое время от меня уходило
На сверкающем, как солнце, фрегате!
Я умнее стал и многое знаю,
И наивных планов больше не строю.
Ну, какой я капитан?! Понимаю,
Самому смешно...Да что же такое?!
А...послать всю эту жизнь, тоже тяжко...
Да, прощайте. Не увидимся вскоре.
Привезите мне на память тельняшку
Или раковину с запахом моря...
Андрей Белянин.
